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On
a piraté le bleu. Une rose, une langue bleues.
Une rose est rouge
ou malade, malade de la maladie bleue. Elle se porte mal, trop mal
dans la couleur du ciel. Et puis la langue est rouge comme le sang
parce qu’elle vit. Bleuie elle s’altère, défraîchit, appelle
le soin.
Qui
a détourné le sang, qui se moque du rouge. Qui est ce virus qui
infiltre la fleur et la langue. Qui a mis la main sur la couleur, se
promène dans nos media en bleu marine quand le mistral assombrit la
méditerranée quand se mélangent le rouge et l’azur dans une eau
qui n’a jamais demandé cela. Qui sillonne ce pays en escorte bleue
de Prusse.
Je
voudrais qu’on réserve le bleu pour le ciel ou la mer, ce serait
très bien pour nos artères, ce serait très bien parce qu’on sait
où ça nous mène le sang bleu avec des frissons dans le dos et pas
seulement, avec un drôle de goût sur la langue qui n’a rien d’un
pigment, avec d’étranges chansons et des bruits de bottes dans la
roseraie.
