La petite Suédoise

Les gens heureux sont silencieux, passent dans nos vies à pas de loup. Ils laissent au dessus de nos yeux un grand panache bleu qui traverse nos cieux. C'est la comète des gens heureux. Et tu sautes et tu lèves le bras comme l'enfant d'autrefois sur son cheval de bois.

Les gens heureux n'ont pas d'histoire, les gens heureux ne font pas d'histoires, les gens heureux ne font pas l'Histoire à coup de hache majuscule. C'est parce qu'on aime la guerre, le roulement du tonnerre, les grands débordements de colère.

Ça nous réconforte à nous les sans amour.

C'est parce qu'on aime les chose saignantes, les grands attachements qui nous collent au cœur comme un caramel mou s'agglutine à nos dents. Nous sommes si loin dans nos déserts de guerre, nos désirs de guerre, si loin de cette comète dont on ne voit que le bout du bout de la queue.

Les gens heureux ont une histoire avec une hache en minuscule. C'est pour tailler le bonheur en allumettes, en faire des boîtes que l'on donne aux petites suédoises, dans les rues froides, la nuit de notre grande fête, les rues froides des petites suédoises, le bonheur en boîte, boîtes d'amulettes pleine de lumière, pour nos petites suédoises qui s'appellent toutes Lucie, les jours sans lumière de Suède ou d'ailleurs.

Lucie aimait les allumettes qui crachent un instant de bonheur dans la flamme qui la brûle. Lucie a craqué toutes ses amulettes. Elle brûle maintenant dans une boîte de bois blanc. Lucy on the sky with diamonds.

Et les gens heureux demeurent silencieux et passent toujours dans nos vies à pas de loup.