Les
gens heureux sont silencieux, passent dans nos vies à pas de loup.
Ils laissent au dessus de nos yeux un grand panache bleu qui traverse
nos cieux. C'est la comète des gens heureux. Et tu sautes et tu
lèves le bras comme l'enfant d'autrefois sur son cheval de bois.
Les
gens heureux n'ont pas d'histoire, les gens heureux ne font pas
d'histoires, les gens heureux ne font pas l'Histoire à coup de hache
majuscule mais nous les seigneurs de guerre nous aimons mieux le
roulement du tonnerre, les grands débordements de colère, les
choses saignantes, aux
grands attachements qui nous collent au cœur comme un caramel
mou s'agglutine à nos dents.
Nous
adorons le sans amour. Nous sommes si loin dans nos déserts, désirs de querelle, si loin de cette comète dont on ne
voit que le bout du bout de la queue.
Les
gens heureux ont une petite histoire avec une hache en minuscule.
C'est pour tailler le bonheur en allumettes, en faire des boîtes que
l'on donne aux petites Suédoises quand les rues sont froides, le
bonheur en boîte, boîtes d'amulettes pleine de lumière, pour nos
petites Suédoises que l'on appelle toutes Lucie les jours sans
lumière de Suède ou d'ailleurs.
Quelle
drôle d'histoire. Je préfère les grandes salves au flash d'une
allumette, les grandes slaves aux petites Suédoises. Je hais le goût
du miel, la tête du Prince Charmant.
Lucie
aimait les allumettes qui crachent un instant de bonheur dans la
flamme qui la brûle. Lucie a craqué toutes ses amulettes. Elle
brûle maintenant dans une boîte de bois blanc. Lucy in the sky with
diamonds, in the sky with daimons.
Et
les gens heureux demeurent silencieux, ils passent toujours dans nos
vies à pas de loup et nous les loups chérirons toujours
l'obscurité des choses.