Etranger

Blanc, froid, bleu.

Soleil droit dans les yeux.

Froid.

Vent sur blanc qui gomme

La sente de l'homme.

Il marche replié.

Blanc, bleu de froid.

En lui le souffle cadence le pas

Et le pas sa peine.

Soleil bleu sur fond de neige,

Où il se perd dans l'écume

Que les bourrasques soulèvent,

Dans la lumière cruelle

De ce feu de glace.

L'étranger qu'Elle tolère

Le temps d'une trace.

©  texte et photo propriété Joel Carayon