Nos mémoires dilatées

Photo de Pip Jaramillo

Nos pieds sur le trottoir claquent et comptent les pas.

Au dessus nos compteurs, chrono-maîtres insomniaques, défalquent nos heures

du crédit de nos vies. 

Sans heurts.

Et nos mains serrées l’une dans l’autre se soutiennent et se souviennent.

Silence.

Silence des hommes.

D’ailleurs il n’y a personne ;

que le vent du Nord vers le sud

et nos talons qui frappent le béton

au rythme de nos saisons.

Je t’aime.

Mais je me tais.

Nous avançons bien droits, nos yeux rivés sur ce point utopié.

Tu sais, ce rêve qui battait dans nos confidences nocturnes,

sans que rien ne nous insurge.

Hier ;

quand nos étreintes se moquaient des années,

discrètement se prenaient pour l’éternité.

Demain nous serons là-bas,

sur ce trait de lumière qui danse sous nos cieux.

Heureux et fiers,

si fiers,

indemnes,

oui, parce que nous aurons duré sans accroc,

sans age,

sans accrochage,

sages images,

lissés,

lavés de toute aspérité.

Toi, ma chérie brune aux yeux trempés d’émeraude

et moi riche de tes caresses de l’aube à l’aube.

C’est écrit dans nos nuits,

c’est écrit dans nos vies,

et forts de nos certitudes

sans efforts,

nous cheminons dans nos habitudes ;

bouche contre bouche,

goulus,

nos espoirs scellés dans un baiser ;

c’est écrit dans notre monde,

ce territoire de nos corps partagés.

Du temps où notre hier était encore projet

et notre présent,

présence sans incidence,

sans consistance,

sans insistance.

Nous, jeunes aimants passés de l’or de notre jeunesse,

à l’âge de l’or dans nos noces,

de l’ivresse des grands espaces sous nos yeux qui les embrassent,

à l’angoisse d’une géographie trop étroite pour nos mémoires dilatées.