L'industrie de nos pensées

Dans mon café tôt ce matin

Le noir d'une nuit sans trêve

- et une chambre à air sans air

le blanc d'une lune pleine

sur des paupières toujours ouvertes

- et une rustine pour réparer.

Mon café ce matin

son arôme rempli des voix de travailleurs

- et le vacarme des tronçonneuses

entrecoupé de pensées agitées

par un vent irrégulier.

Et je bois l'amertume de mon insomnie

tandis que sèchent sur mes paupières

les restes d'un désir de paix.

Dans mon café tourne la cuillère,

- et les roues de mon VTT,

et j'avale les kilomètres à grand trait,

pour échapper au plus vite

à l'industrie de mes pensées.
©  texte propriété Joel Carayon